ESPERA

12:20 tilín, tilín, eran 45 gradas, la gente amontonada, con uno que otro cigarros en los labios, por la esquina un grupo de chicas afanadas con la camara, al frente una pareja mirandoce en lo mas profundo del amor. Ay el amor, cosas que pasan, y yo bajaba observando eso, y keria que sea la 1:00, miraba mi muñeca, y miraba mi reloj, veía el celular, esperando a que suene I see the crystal raindrops fall and see the beauty of it all, Is when the sun comes shining through... la, la, la,la de Bill Whithers, y nada, pasaban segundos, minutos y horas, bueno horas es un enunciado imaginario, por que el tiempo era corto y en mi mente muy largo. Casí faltando 3 minutos llegaba corriendo el susodicho, y solo lo miraba.
Y lo mire y con un beso dulce lo ame

El momento más feliz!

Mi todo!

Una de las personitas mas importantes en mi vida, te amo porque compartimos peleas, mordidas, empujadas, chantilli en la cara, guerra de helados, prestamos, lagrimas, y hasta hacemos de abogadas, por todo eso te amo!A menudo me sorprenden las cosas que intento hacer.



Que rayos hago ahora!

No iré a casa sin ti

son las 9 y no alisto nada, tengo que viajar en 7 horas y no hice maletas tengo los regalos para mis amigas y un pequeño detalle para mi segunda mamá, estoy escuchando pon tu amor en mis manos de Madcon y no me anima, ahora recuerdo tambien la conversación con mi hermana en la noche de ayer la conoci más y me siento mejor.
Son 9:20 y tengo una letra No iré a casa sin tí.

Le pedí que se quedara pero no me escucho, se fue antes de que tuviera la chance de decir las palabras para arreglar las cosas que se habían roto, pero ahora ya es tarde, el ya esta muy lejos, y cada noche lloro por ti, e intento dormir Pensando:"Por que esto me pasa a mi",¿ por que todo tiene que ser tan difícil?” Es difícil creer eso, no se terminara esta noche solo dame otra oportunidad para hacerlo bien, quizas no supere esta noche y no me iré a casa sin ti.

El sabor de tus labios, nunca podré superarlo. Los ruidos que hacías para mantenerme despierta, el peso de las cosas que no fueron dichas acumular tantas cosas todos los días nos quebraba, cada noche llorabas.

Solo dame otra oportunidad para hacerlo bien, tal vez nunca supere las cosas que sentí y nunca demostré talvez lo peor haya sido dejarte ir, nunca debí dejarte ir.

alas en el cielo

Hace mucho frío y no recuerdo, cuando fue que ellos decían que perdí a mi único amigo.

Ellos dijeron que el murió de una enfermedad de angustia, pues eso fue lo que escuché a través de los arboles del cementerio, escondida en uno de ellos.

Hacía mucho frío para mi, pero veía el sol surgiendo al alba en el cementerio.

El brazo roto y largo de la ley humana, ahora estaba pérdido, él siempre tenía rostro bonito, y me pregunté, como fue que él esperó en este lugar, como fue que no lo pude ver.

Mi amigo me decía que intente olvidar un poco, nada es para siempre, que tiene que haber algo mejor en el medio, excepto en el mio y de mi novio, porque hacemos todo juntos, podemos manejar a casa sin seguir estrellas.

Recuerdo que una semana antes del día de la voces en el cementerio, él me dijo que el día estaba frío, y se sentía como el día de la independencia, que estabamos atrapados en una nebuloza distinta, y no pudimos romper el desfile, pero teníamos que encontrar una apertura, al algún lugar, y aunque ese laberinto de fealdad y codicia estaba rodeando, se veía el sol arriba, justo al lado del puente de línea del condado, diciendo que todo está bueno y nada está muerto, que correremos hasta que él no pueda respirar.

El corrió hasta que no hubo nada, pego el fin, es solo un espejismo!!

Pues este lugar ya es viejo y se siente como un golpe al camión, y pudimos girar la máquina pero esta nunca giro, y el lugar huele a vino barato y cigarrillos inti, ese lugar era un asco, queriamos verlo ardiendo en llamas de colores.

Y ahora estoy sola pero siento que hay alguien más, no lo podré ver, no lo podré tocar, y algunos dicen que nada cambiará, pero sé que no será lo mismo.

Y en algún lugar donde su nombre esta escrito en las paredes de desear, paredes de la ciudad con sueños muertos, entonces pienso que su muerte debe estar matándome.

Los perros no siempre son amigos de Néstor

No le quita la vista a la fila de perros que lo siguen, con una mirada tierna y cansada. Néstor Oregón Pacheco oye los ladridos y el sonido metálico de los objetos que remueve. Siempre lleva en su pecho moreno una medallita de la Sarita. Nunca se despega de su fiel carretilla, y a los 53 años recorre con ella la ruta más larga de su vida: Trece horas por día. Es recolector de basura.

Néstor era hijo de un albañil, que por problemas de la vida, se dejó atrapar por el roncito y otras bebidas alcohólicas. "Cuando uno se mete a ese mundo es muy difícil de salir, mi papá no pudo dejar su anisado y no regresó más a la casa", recuerda. Su mamá trabajaba en el mercado Caquetá, donde vendía condimentos desde las 6 de la mañana hasta la noche.

"Yo era muy vivo, o me creía vivo, porque no iba a clase y como mi mamá no llegaba hasta la noche no se daba cuenta, creo que de cierta forma no le importaba", añade mientras observa su carretilla.

Se levantaba junto con su madre pero nunca le importó el estudio, prefería irse son un grupo de chicos mayores que él, que se la pasaban en la calle fumando y tomando. "Yo empecé igual y llegué al terocal, mi madre se enteró porque empecé a vender las pocas cosas que teníamos en casa. Era chiquillo, me creía bacán, lo máximo, porque el terocal te hace sentite más, sentirte valiente, yo pensaba eso".

El terocal era uno de sus compañeros que lo llevó a la destrucción del orden en su vida. Muchas veces desistía de comer para poder adquirir un poco de ese viscoso pegamento. "Nada es como tu propia familia, mis amigos ahora no me conocen, algunos tienen carro, familia; yo tengo mi carretilla. Otros tienen casa y yo vivo donde la noch me encuentre"

El robusto Néstor recorre las laberínticas calles de San Mrtín de Porres, específicamente las de Palao. Se orienta mejor que los txistas, llega a cada lugar donde los monstruosos amiones de basura no pueden llegar. Es que del olor ni se diga, se expande rápidamente, generando la llegada de uno que otro can a destrozar las bolsas y comerse todo.

Este país esta jodido. La gente dice que la informalidad nos friega, pero sino de donde chambeo. Hay un montón de gente que chambea en lo mismo - me die Néstor reflejando la rustación en sus palabras. De esta manera confirma algunos datos existentes. Por ejemplo, el saber que solo el 20% de cachivaches llega alos rellenos sanitarios y que lo restante se lo reparten entre botaderos informales o lo queman.

Néstor empuja su carretilla y agita su triangulo campana, cuyo sonido se vuelve perdurable, a veces estridente y más incomodo que los claxon de los buses. "Ya llegué", es la señal para que la gente asome sus cabezas, pensando en sacar sus bolsas negras de basura y pagar por ella 30 céntimos, tarifa que en épocas de fiestas se incrementa 20 céntimos más. "Ya llegué, así me dicen, así me quieren".

Una bolsa de basura es siempre una caja de sorpresas

En la basura se encuentran muchas cosas: aretes, anillos, pulseras, comida, juguetes, desperdicios excrementó y papeles. "Los papeles yo los vendo y muchos de los demás recicladores hacen lo mismo, me dan 20 céntimos por el de color o cartones, 10 céntimos por botellas de plástico y 70 por papel blanco."

Después de una rigurosa selección regresa la basura a la bolsa y la lanza sobre el próximo camión donde los desechos no son nada y la basura es lo que es. "Basura". No conviene demorarse mucho porque el enemigo está al acecho: los perros rondan en busca de comida. Para él no serán los mejores amigos del hombre, pero necesita su rutinaria compañía.

Esa Luna

Esa luna tiene forma
De la forma en que
Tus ojos me miran

Y esa luna tiene forma
De la forma como es
Tus orejas y tu cabeza

Esa luna tiene forma
De mis ojos enamorados,
De un panal de abejas
Como mi cabeza, zumbando.

En esta noche azul
Mis pensamientos
Viajan como estrellas,
De un lado a otro

Y cada estrella que pasa
Tiene la forma de mis ganas
De que estés acá.

El miedo, mi miedo

Veo fantasmas que quieren mi cama,
El tiempo que hago buscando tus labios
que poco a poco se van secando
el miedo llena mis ojos de escarcha
y vuelvo a mentir al miedo

Mis manos buscan tu cuerpo que escapa
Siento los puños desafiando el viento
Y le pregunto porque me hace eterno,
Encuentro tantos caminos helados
Y corazones que mueren sentados,
y voy identificando mis pasos
volviendo a sentir miedo

En una noche con velas prendidas
Imaginado tu vida y la mía
Recuerdos captados en fotografías
Sonrisas infinitas
Buscando gaviotas para trasladar
toda esa rabia que surge a mi alma
intentando volar,
Pensando que mi astillo tiene a encarcelar,
Los gritos de esta ciudad con tanta gente
Que nadie entiende que aquí vuelve a rondar
Mi miedo.

Ella

Si resignar es tener miedo
renuncia a consentir
cierra los ojos imagínate en el mar,
y te arrulla, te mece, te asfixia, te duele

Si resignar es sonreírle
para no causar batallas sin cuartel,
tú le sonrríes y le ofreces algo más,
huyes del cuerpo que finge y te duele.

Y sueñas, vuelas a su pasado,
recuerdas, aquellas brisas de verano,
el color blanco de la arena, los besos de frutilla
el negro a tu medida,
que dio para llenar toda su vida,
en la que vivir se convirtió en algo serio.

En la que vivir se convirtio
en esquivar sus golpes y tus miedos,
en instalarte en la tristeza cada vez que preparabas la cena.

Y morir es refugiarte en un te quiero,
es no encontrar abrazos en el invierno,
es acampar en la decidia se ser objeto
de un cobarde y sus mentiras.

Si resignar es pensar que es toda su voluntad,
llenando tus ojos de sal y de espanto
temblando cada vez que lo escuchas llegar,
esperando que mañana pueda cambiar,
porque el mañana no llega y tu noche es eterna.

Ella refugiada en un castillo de papel,
lleva escrita en su mirada la niñez,
de su alma golpeada y su miedo de perfil,
porque ella recuerda la primera vez,
esquivando jaurias en su piel,
Ella que les muestra el camino del dolor,
lo dejo tatuado, lo dejo tatuado

Reuniones de chicas

Yo pienso que tú tambien tienes el prototipo de chico que todas buscamos.

¿Que hay detrás de Manuel Santillán el León?

El León Santillán
Esto no es un escrito mío, lo encontre en la red y me dio curiosidad en saber sí tenia algo que ver con la canción de los cadillacs.

Fue escripo por:José Bellas.
El leon está escondido en el callejon/ sabe bien lo que le va a pasar ". A diferencia de ese Santillán al que Los Fabulosos Cadillacs le cantaban hace 10 años, Darío no iba armado pero el comisario Franchiotti lo buscaba para "ajustar alguna cuenta". Militante del Movimiento de Trabajadores Desocupados (MTD), intentaba socorrer a un compañero (Maximiliano Kosteki, 23 años) en el hall de la estación Avellaneda cuando lo balearon.

El contexto de los asesinatos de los desocupados militantes Kosteki y Santillán es claro: las cifras oficiales sobre la desocupación récord hablan de un 25% y dentro de ellos un 30 % son jóvenes entre 18 y 25 años. Y más: según el nuevo informe del Centro de Estudios Legales y Sociales (CELS), en el último año murieron 261 civiles en enfrentamientos con la Policía. De ésos, el 40 % era menor de 21 años.

El retrato más popular de Darío Santillán habla de su fanatismo por Hermética, ex grupo de Ricardo Iorio, con cuya bandera envolvieron el féretro en su entierro. Y en algún cajón de la casa de Monte Chingolo quedó sin ser cortada una entrada para el show de Iorio (al frente de Almafuerte) del último sábado. En el camarín de Hangar, antes del recital, Iorio (emblema heavy, acusado por su relación con Seineldín y también participante de un homenaje a los 30.000 desaparecidos) hablaba con el Sí!: "Acá la gente está esperando que diga algo, pero no voy a decir nada. ¿Qué cambiaría? ¿Mostrar que soy sensible? Lo único que me interesa expresar es que no nos enganchemos con la violencia."

—Tenía una remera tuya. ¿Cómo lo viviste?

—Uno, que no es más que un cantor, no lucha para las Madres ni para los milicos: lucha por un país donde a los 17 años los pibes estén terminando 5to año y a los 22, llevándole el pan a su familia.

distancia de amor

Anette me regalo un caramelo y una sonrisa ese día de la despedida. (Naplo 27 de Julio)

La injusticia de un juez

Una historia que contar!

Ese día fue anormalmente meditabundo, no almorzó, ni salió de su oficina, esa mañana trabajó a puerta cerrada. La reflexión y la angustia no eran comunes en él.

Y así oscureció, ya eran las siete de la noche y él sentado en su escritorio, con el mismo traje del día anterior, con la cara más demacrada, fumando y pensando lo que vendría en pocos días. Con las manos unidas y encogidas, observando el retrato de la mujer que robaba sus sueños, sus ojos y que también robó su vida. Ocho y cuarenta, la mano de su mejor amigo asentó en su hombro, balbuceando que era único, el padrino de su hija y sobre todo, su hermano.

Dos días antes, ya se habían reunido junto al militar Rojas, cantando con la “frente Marchita” de “Sabina” y whisky en mano, sufriendo de amores, sufriendo de rencores. Pues ese día Mario dijo “la gloria está en el cielo”.

Era un martes, recuerdo ya casi las 5 de la tarde hora en la que salía de mis clases de ingles, que dictaba mi querida profesora Mónica. Justo ese día me tuve que quedar a conversar con ella, me preguntó si había soñado algo, yo no sabía a lo que se refería. Justo cuando tomé la tacita de té, se oye un disparo, mi profesora me abrazó y me dijo no salgas. Parece que algo me ocultaban, le pregunté que pasaba y sonó el segundo disparo, esta vez la gente corrió y yo abrazada a mi profesora, creyendo que era intruso lo que pasaba; vino la señora Margarita; era una señora gordita de ojos azules y mirada dulce, ese día la vi aterrada, con las manos pegadas a su rostro y una expresión de horror. Escuché que le dijo: Moniquita, si supieras lo que a pasado, “Ana María está muerta”,Ana Maria esta muerta, su esposo la mató, y luego se mató él. Solté la taza, recuerdo que estaba con una casaca blanca y un pantalón azul, lloré desesperadamente, y corrí, mi profesora pasmada gritaba no salgas mi amor no salgas, yo obvié sus palabras y corrí rumbo a la esquina.

El sonido de la ambulancia, la gente amontonada, y dos policías que intentaban cubrir lo sucedido. Me dijeron avísale a tu papi, yo con una cara de desconcierto no creía lo que estaba pasando, todo lo veía nubloso, lo único que hacía era llorar, llorar y llorar. Avancé al lado opuesto y caminé hacia mi casa, yo tenía 10 años y la gente me miraba, otros venían y me preguntaban ¿que a pasado?, yo obviaba los comentarios, y sí, yo era la ahijada del Juez, e Hija del Fiscal, todos me conocían y todos en ese momento me aturdían, solo tenía 10 años y la situación por esas horas hicieron crecer. Llegué a mi casa, y sólo estaba mi Nana, suponía que mis padres ya sabían, la Nana me dijo ¿Qué paso mi amor?, y yo conteste , “mi padrino se mató”, ella no me creía, y me decía “ pero si estuvo acá hace dos, días”, la Nana me sirvió un vaso de leche y me dijo que me tranquilizara, le dije como estarlo si mi padrino no está, entonces corrí a ver el álbum de fotos, y saque en las que estaba con él, las puse en mi cama y empezaba a recordar esos momentos atrapados en ese papel, esos bonitos recuerdos que solo están en ese papel.
Las lágrimas se secaron, y mis ojos se cerraron. Dice mi papá que cuando llegó, yo estaba durmiendo con una foto de MI PADRINO en mi mano, me dio un beso me quitó la foto y se fue a conversar con mamá, yo ya estaba despierta, llorando en silencio mientras mi papá le decía “maldita sea se murió”, se murió, nunca había escuchado a mi papa llorar como un niño, corrí ese día y lo abracé y me dijo todo va a estar bien, yo no entendía esa palabra lo solté y ví su camisa con algunas manchas de sangre.

Eran las 8 de la mañana y las clases del colegio eran normales, yo estaba en sexto grado,del colegio de madres Divina Pastora y muchos comentaban, sobre la muerte de un juez, yo ese día estuve al lado de una amiga, parada en la puerta viendo que pasaba, afuera, a unas cuadras estaba la comisaría y al frente de ella el hospital, la sala de emergencia preparaba el traslado de Ana María, recurría de emergencia,
estaba perdiendo demasiada sangre, a unos pasos la situación era calmada, ya no había nada que hacer, los últimos minutos los vivió de madrugada, era el deceso de mi padrino, lo impensado de esto era que el había preparado su muerte. Su camisa, sus medias, zapatos y pantalón estaban nuevos, hasta el lavado gástrico realizado en la autopsia salían negativos...

ciudaddivina

Me perdí de sus pasos, me perdí del desfile, me ofrecieron el otro año, uno muy parecido pero distinto, porque de repente ya no estén o de repente lleguen más.



"Todos los de afuera están locos, porque ellos piensan que nosotros somos esquizofrénicos". Margarita.







Estuve dos horas caminando por el pabellón 4 y me sentí intimidada. Pensando en los últimos recuerdos con mi revista y una foto, cuando todos me veían, hablaban sobre mí y por la esquina dos mujeres se reían, en ese momento todo tenía lucidez y yo, yo tenía la mente frenética.

UN TRABAJO MUY ESPECIAL

David López le cambia
el rostro a la muerte

Tiene 32 años y la mitad de su vida la ha dedicado a un oficio poco

común y, tal vez, nada envidiable: es maquillador de muertos

David López Velgar recuerda que cuando era niño, después de cosechar el maíz en su chacra familiar, se reunía con sus amigos a contar historias de miedo cerca del cementerio. Nunca imaginó que esos peculiares episodios serían premonitorios de lo que ahora está viviendo a diario con muertos de toda edad, clase y condición social.

Empezó a los 17 años y fue por necesidad. En su tierra no había trabajo y vino a Lima a probar suerte. Inició cuidando la funeraria de la Familia Malca que, por aquel entonces, se ubicaba en El Callao.

Aprendió a maquillar muertos mirando a un suboficial de la policía.«Ellos hacen maquillaje, son expertos, mis maestros», agrega David después de haber compartido año y medio de trabajo con ellos.

Su primer « muertito » tuvo que recogerlo en la Morgue Central de Lima. Ese día no hizo nada, se sintió incomodo, sudó y solo observó el trabajo de su compañero. Pero aquella labor que al inicio le generó repulsión, fue lo que hizo dos horas después. El sujeto era un señor maduro de unos 50 años aproximadamente. Recuerda que aplicó el formol con unas inyecciones en diferentes partes del cuerpo, introdujo algodón en la boca, en la nariz para poder evitar la expulsión de los gases. Ese día el no lo vistió, lo hizo su compañero.

«Es más fácil maquillar a un hombre que a una mujer. Al hombre lo peinas, le cortas los bigotes, y las uñas (Cuando uno persona muere las uñas y el cabello siguen creciendo); Pides la ropa. Sacas el maquillaje, le pintas la boca de un rosado brillante, aplicas base de color de la piel original y un poco de chapitas para que parezca dormido; mientras que a la mujer muchas veces la familia no deja que la toquen, necesita mejor cuidado, más retoques y detalles» , sostiene David con serenidad.

La Tanatopraxia.- Su trabajo dura aproximadamente 40 minutos, labor conocida como tanatopraxia o maquillaje para muertos, definida como la técnica que pretende demorar la descomposición final del cuerpo. Es una forma de borrar el sufrimiento de quienes parten de este mundo para que el duelo que causa la muerte de un ser querido, amigo o familiar sea más digerible.

David tiene una amiga inseparable: su pequeña maletita marrón. Dentro de ella sus herramientas de trabajo: guantes, algodón, jeringas, agujas y elementos punzantes como pinzas.

Maquilla al día de dos a tres muertos. Ya se acostumbro a mirarle la cara a la muerte sin temor, sin asco, pero no deja de sorprenderse. Hay muertes trágicas que aún lo sacuden. «Es duro cuando tienes delante a alguien joven, o de muy poca edad, que vivió poco. También es doloroso encontrarse con gente accidentada. Hay casos en que no se puede hacer nada por ellos», admite.

Exige pantalones, cuidados para realizarlo y sobre todo responsabilidad. Uno de los retos más complicados es el manejo de las muertes de quienes padecen de Hidropesía, una acumulación anormal de líquidos en el cuerpo. Nunca ha hecho la cuenta de los difuntos que ha maquillado. «Imagínese si en un mes puedo preparar hasta 35 cadáveres, haga la cuenta por 15 años: más de seis mil», afirma.

La muerte está presente todos los días del año, es un negocio redondo. Hay fechas en la que la muerte despierta con más ímpetu. Navidad, Año Nuevo, Fiestas Patrias y un larguísimo etcétera.

Los accidentes de tránsito pasaron a ser la primera causa de mortalidad general para todas las edades . El jefe de policía de carreteras, Víctor Ordinola informó que el año pasado se registraron 790 muertos y 4.673 heridos como consecuencia de accidentes en las pistas.

«Saltó la liebre», le dijeron a David López mientras le hacíamos las últimas preguntas en la funeraria Malca II, ubicada en el jirón Honorio Delgado, frente a la Universidad Cayetano Heredia. Pero la pregunta final de la entrevista no se dio. David se puso de pie y se despidió.

«Cuando salta la liebre es que un muerto ha llegado, hay trabajo por hacer».

No Te Siento

Y mire su sonrisa obviándola en ese momento por palabras de un buen amigo, sin pensar que sería la conversación más larga pero a la vez mas corta, pues no calcule mi trato, tampoco el suyo conmigo. Y si alguna vez pude pensar en como me sentía en como se sentía, pues un recuerdo intruso todavía me marcaba ó en ese momento extrañaba los brazos de mi ex, o porque quizás él nunca estuvo ahí.

Dicen que los momentos deslucidos se olvidan, que lo pasado, pasado esta, pero No! Con él es diferente. Con él quiero resonar todo lo malo, todo lo feo, porque todo esto fue bueno, porque con el me gustaba eso.
Y recordar sus palabras, su melodía, su sonrisa, su bosquejó, sus cigarros, sus rulos, su conversación bajo la noche, uno que otro beso, en un lugar al que iba todos los días. Con ese pensamiento enmascarado de querer estar con él y que un mes se vio muy largo, y que un mes se hizo abstracto.

Y si pudiera dejarlo sin tener que mirarlo, y si pudiera sentirlo sin poder recordarlo y si pudiera contar una historia sin tener que escribir. Pues sería feliz sabiendo que no esta más aquí.

Melodía de Dos

Si tan solo con tenerte, encuentro una razón, a veces denigrante con luces de Neón.
Si se hace el interesante, mano a su pelo va curvando hacia delante con luces de coral.
Entonces tendría que reconocer que no llevo razón.

Se que mi amor es inmigrante, de tu corazón, a veces palpitante y otras con terror.

Tardes de Junio

Te recuerdo sentado en las escaleras, mirandome con un cigarro en los labios, y yo me acercaba pensando en tus rulos enfermizos.

Historia de un sapo de Ojos Verdes.

Que indica con sutil indiferencia
Que existe un corazón descuartizado y sus trocitos viajan por el miedo, intentando refugiarse en las guaridas o quizás sentirse más desperdigado.

Pero existe un corazón de color lluvia, con la fuerza del mar en un abrazo y una letra a cada lado de su espanto.
Que no indican hacia donde van sus pasos.
Deja que su tiempo pase, deja que su norte llegue, quizá encuentre algún pedazo.

Si me invade el hastió, es por tu ausencia.
Si te pierdo en mi frió es por pereza.
Si me invaden temores, que son eternos castigos.
Si me invaden temores que impusieron las leyes para forjar los destinos.

Y diluyo mis sueños, me vierto instantáneo, me visto de gala y recibo a tu encanto y saludo a la noche, desdibujo mi espanto.
Si confundo veredas y se hace el silencio, provocando a la brisa, porque flota un te quiero y me siento vació caminando descalzo, Aliado al sigilo, peleando por tu regazo.

Y a mi corazón descuartizado, buscando su norte guaridas y abrazos, quizás puedas darme, algún pedazo.

Simple Dockas

Influenciada en los 80’s y una disputa con el helado de moca y el bendito frapuccino caramel. Una mujer que sueña con una ilusa cena romántica bajo la luz de la luna y una canción que la hace tiritar, “Careless Wishper”, sí; ese susurro indiscreto con el que sus padres vivieron y el que oía desde el vientre de su madre.

Estudiante de periodismo, tiene 18 años y la imagen de 10, a los 15 discutió con su padre para defender la comunicación con derecho del derecho, adora a Nina Pastori y su mayor deseo aunque algo embaucado es vivir la época de su anito Marvin Gaye; sí ese cantante de blues que fue fulminado por su padre.

Una chica con remordimientos, que baila flamenco cuando ella quiere, se pelea a diario con su hermana dos años menor que ella y dice ser ordenada, vivió conflictos de la moda, llego a pesar 40 kilos a los 16 y jura que comer frutas después de las 6 engorda, adora a su perra, y sueña con su auto mora, ahora solo quiere encontrar un campo en la escritura.

Mis zapatos Morados …gracias

Un Olivo de Salsa

En Lima, la diversión toma ciertos matices de acuerdo a la persona. Pero si se quiere bailar y disfrutar de la noche, el Boulevard de Los Olivos es una buena opción; un centro nocturno que comprende dos grandes cuadras de discotecas, peñas y pubs, que todos los fines de semana congrega a miles de jóvenes desde los 15 años hasta adultos mayores, con shows en vivo, música para todos los gustos y la infaltable cerveza.
Un anuncio gigante, de fondo negro y letras blancas, dicta “Hey Hey Camagüey”. Una puerta plateada con un logo amarillo, unas maracas en la parte frontal y centenares de personas esperando el momento apropiado para bailar al son de la salsa. En una esquina, un grupo de salseros muy formales ¡Que tal pugna por entrar al Karamba!
Entrar al Karamba es como entrar en un sauna inmenso: un pasadizo estrecho, a la mano izquierda un grupo de gente sentados en sillas de maderas alrededor de una mesa con pisco, whisky, cerveza y numerosos tragos del barman sobre ella. Más adelante, la pista de baile que vibra y resona al ritmo de la salsa sensual. Frente a ella, un escenario donde cantan y bailan todos los sábados los integrantes de la orquesta Internacional Sabor.
Era las 12:00 am y la gente seguía ingresando. En la puerta, un par de individuos usaban unos chalecos con letras rojas que decían “Seguridad”, encargados de revisar carteras y cosas que los asistentes carguen. Internando en aquel salsodromo, se observaba gente que solo busca divertirse. Ya en el escenario, un animador (un celebérrimo personaje que tuvo sus 15 minutos de fama en algún olvidado programa de Gisela Valcárcel ¡Que fácil es hacerse famoso por escándalos en este país!), con pantalón blanco y camisa floreada, hacia su show, acto algo vulgar pero aceptado entre las personas, con tragos encima.
Ya eran las 2am y la orquesta no venía. La gente bailaba pero, por una esquina, dos hombres (ambos con algunas copas encima) se lanzaban miradas de furias, prestos para debatirse a golpes, de repente, dos morenos hercúleos entraron a tallar en la escena. Era la seguridad aliviando al gentío congregado alrededor: tan rápido como llegaron, “limpiaron” el lugar. El animador se hizo de la vista gorda y, para disimular, llamo a tres chicas al escenario. De inmediato, pidió una cumbia (¿cumbia en un salsodromo?) y quien lo baile mejor (o, por lo menos, con los pasos mas llamativos) se hacía acreedora a una jarra de sangría. Excusa perfecta para seguir tomando y bailando.
Pero la gente comenzó a impacientarse. La razón por la que pagaron la entrada tenía nombre y motivo: Camagüey los haría bailar hasta que el cuerpo no aguante más. Cuando la orquesta hizo su ingreso, muchos ya iban varias vueltas en la pista de baile pero eso no impidió que los “maestros” del baile tomen a sus parejas para demostrar sus dotes en la pista.